Source text in English — View comments about this source text » | Translation by Cinzia Pasqualino (#14543) |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | E' già domenica mattina Mi alzai di domenica mattina e non c’era posizione in cui la testa non mi facesse male e la birra che mi scolai a colazione non era male e allora me ne scolai un'altra come dessert. Dopo rovistai nell'armadio per vestirmi e scelsi la camicia sporca più pulita Quindi mi lavai la faccia e mi pettinai E barcollai giù per le scale per andare incontro al giorno. La sera prima mi ero fumato il cervello Con le sigarette e le canzoni che avevo scelto. Tuttavia accesi la prima e vidi un ragazzino che giocava con una lattina prendendola a calci. Allora attraversai la strada deserta E mi arrivò dritto l'odore domenicale del pollo fritto di qualcuno. Signore, ciò mi aveva riportato indietro a qualcosa che avevo perso Da qualche parte, in qualche modo lungo la via. Su un marciapiede di domenica mattina Sto desiderando, Signore, di esser stordito. Poiché c'è qualcosa nella domenica che ti fa sentire solo. E non c'è niente tranne la morte che dia neanche la metà del senso di solitudine come il suono della domenica mattina che incombe sui marciapiedi della città che dorme. Nel parco vidi un padre spingere sull'altalena una piccolina che rideva e mi fermai davanti ad una scuola domenicale ed ascoltai le canzoni che cantavano. Poi proseguii a testa bassa, e da qualche parte, molto lontano un campana rintoccava solitaria ed echeggiava attraverso il canyon come i sogni di ieri che svaniscono. |