All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Hoy en día, los viajes no son sino una forma de mover la cámara de un lugar a otro. Los viajeros viven dominados por el omnipotente objetivo. Aquellos que, aún chapados a la antigua, pretenden únicamente observar inmóviles a través de sus anacrónicos ojos, son empujados a un lado por los fotógrafos, quienes dan por sentado que nada puede perturbar o cruzarse en su campo de visión mientras llevan a cabo el ritual del enfoque. Esas extrañas almas desprovistas de cámara deben apartarse ante aquellos con más elevadas ocupaciones, deben aguardar mientras se celebra el ritual, deben esperar la hora propicia mientras autocares enteros efectúan paradas y liberan sobre el paisaje al Dios Instantáneo. Así, los pueblos de países enteros, al verse devorados, engullidos, absorbidos por el penetrante ojo de halo negro, arrebatan lo que pueden de los caníbales. ¿Quiere foto mi casa, mi camello? Paga.
Nada de esto importaría, quizás, si con ello algo loable se alcanzara. Si todos esos constantes agobios y disparos produjeran, al final, lo que nunca existió, si capturaran imágenes de belleza o la verdad contaran. Por desgracia no es esa la realidad. La cámara es simplemente una pintada que se ha hecho respetar.
La cámara es el instrumento que nos permite imprimirnos en todo aquello que vemos bajo pretexto de registrar las Maravillas del Mundo, ya maravillosamente inmortalizadas por profesionales y a la venta en cualquier quiosco y librería. Mas, ¿de qué serviría, al regresar, enseñarle a la tía Rosa postales de la Toscana, si no salimos en la foto para demostrar que estuvimos allí?
Las montañas sólo existen conmigo en ellas. No hay constancia de monumento alguno a menos que mi mujer aparezca junto a él. Los templos carecen de interés sin mi rostro sonriente junto a ellos. Con mi cámara me adueño de lo que es bello, lo hago mío, lo reduzco, lo subyugo y lo reproduzco sobre la desnuda pared de mi salón para demostrar a una escogida audiencia de amistades y familiares la verdad absoluta inherente a tales bellezas: Yo las vi, estuve allí, las retraté y, por tanto, existen.
Fragmento extraído de "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" de Jill Tweedie en “The Guardian”.
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