Ce que je vais raconter de ma première nuit de New York fera sourire les Américains;
aussi bien est-ce dans ce but que je l'écris. Dans un livre du merveilleux Rudyard Kipling,
je me rappelle avoir lu les épouvantes du sauvage Mowgli la première fois qu'il coucha
dans une cabane close: l'impression de sentir un toit au-dessus de sa tête lui devint bientôt
si intolérable, qu'il fut obligé d'aller s'étendre dehors à la belle étoile. Eh bien! J'ai presque
subi cette nuit une petite angoisse analogue, et c'étaient les gratte-ciel, c'étaient les grandes
lettres réclames au-dessus de moi, c'étaient les grands tonneaux rouges montés sur leurs
échasses de fonte; trop de choses en l'air, vraiment, pas assez de calme là-haut. Et puis, ces
six millions d'êtres humains tassés alentour, ce foisonnement de monde, cette superposition à
outrance oppressaient mon sommeil. Oh! Les gratte-ciel, déformés et allongés en rêve! Un en
particulier (celui du trust des caoutchoucs, si je ne m'abuse), un qui surgit là très proche, un
tout en marbre qui doit être d'un poids à faire frémir! Il m'écrasait comme une surcharge, et
parfois quelque hallucination me le montrait incliné et croulant...
C'est dimanche aujourd'hui; le matin se lève dans une brume lourde et moite; il fera une
des chaudes journées de cette saison automnale qu'on appelle ici «l'été indien». Sur New
York pèse la torpeur des dimanches anglais et, dans les avenues, les voitures électriques
ont consenti une trêve d'agitation. Rien à faire, les théâtres chôment et demain seulement je
pourrai commencer à suivre les répétitions du drame qui m'a amené en Amérique. Mais dans
le voisinage, tout près, il y a Central Park, que j'aperçois par ma fenêtre, avec ses arbres déjà
effeuillés; j'irai donc là, chercher un peu d'air et de paix. | Quello che sto per raccontare della mia prima notte a New York farà sorridere gli americani; è anche questo il motivo per cui lo racconto. In una delle storie dello straordinario Rudyard Kipling, ricordo di aver letto del terrore del selvaggio Mowgli quando per la prima volta si ritrovò al chiuso di una capanna: l’impressione di sentire il tetto sopra la propria testa gli divenne ben presto tanto insopportabile, da essere costretto a uscire fuori e a dormire sotto le stelle. Ebbene, io questa notte ho provato una piccola angoscia del genere ed erano i grattacieli, i cartelloni pubblicitari sopra di me, erano i grandi barili rossi, montati sui loro trampoli di ghisa; troppe cose per aria, davvero, non c’è pace lassù. E ancora, questi sei milioni di esseri umani ammassati tutti intorno, una tale abbondanza di gente, questa sovrapposizione a oltranza mi toglieva il sonno. Oh, i grattacieli, come appaiono deformati e allungati in sogno! Ce n’era uno in particolare (quello del trust del caucciù, se non erro), che sorgeva là vicino, in marmo pesante da fare impressione! Mi schiacciava come fosse un macigno e a volte qualche allucinazione me lo faceva vedere inclinato e traballante … Oggi è domenica; il giorno sorge tra una foschia pesante e umida; sarà una di quelle giornate calde di questa stagione autunnale che chiamano «estate indiana». New York è invasa dal torpore delle domeniche dal sapore inglese e, lungo i viali, le auto elettriche concedono una tregua alla frenesia. Niente da fare, i teatri sono in sciopero e dovrò aspettare fino a domani per dare inizio alle prove dello spettacolo che mi ha portato fino in America. Intanto nei dintorni, nelle vicinanze, c’è il Central Park, che intravedo dalla mia finestra, con i suoi alberi già privi di foglie; andrò lì, in cerca di un po’ di aria e di pace.
|